A LA TIERRA INCENDIADA DE SEGURA

(En sextillas de pie quebrado -copla manriqueña)

No fueron hachas ni sierras
Las que abatieron las selvas
Del Segura.
La codicia incendió tierras
Para que la pena envuelvas
dura y pura.

Arden verdes espesuras,
Las más virgíneas faldas
Enjambradas.
Y las intactas clausuras
De la noche y sus espaldas
Van quebradas.

Los castillos asediados
Le vieron la boca al lobo
Encendido.
Quemando por todos lados,
Con la manada en su robo
Decidido.

Las avalanchas del humo
Devastan raudas los nidos
Moribundos.
Suda la arboleda zumo
De muchos troncos fornidos
Que son mundos.

En las almenas leyendo
Manrique está sosegado,
Casi mudo.
Van y vienen y van yendo
Voces en el eco holgado
Sin escudo.

Montes claros custodiados
Por caballeros y espadas
Honorables.
Campos puros tan odiados
Por las ganancias tapadas
Miserables.

Manrique, danos tu calma,
Despiértanos en tus versos
A otra vida,
Evoca ríos y ensalma,
Cantando los universos
De esta herida.
 

Manuel Fernández Espinosa.
Tosiria, 4 de agosto de 2017.

Los Goldines de la Cabra Negra

De la cumbre en que te encaramaron,
aldea de tierra nuestra y labrada piedra,
no quedaron los vecinos que te amaron.

Las techumbres cayeron sin testigos,
el polvo muerde el olvido arruinado
y la broza mella los cantones amigos.

Lienzos de ripios que se desligan,
rancia argamasa, retortero de cantos,
silencio eres, que rumores no mitigan.

En todas tus partes te duele el vacío,
y hecha una cabra negra de espanto
recibes Esfinge a tu visitante fugaz y pío.

Recelas que contemplen tu escombro
por pudor de zagala descompuesta,
pero eres y serás, mientras te nombro,
Los Goldines, a la orilla de una cuesta.

Aitzindari

A CAMILO JOSÉ CELA

A CAMILO JOSÉ CELA

Don Camilo, dígame vuesa merced,
cómo se ha de ser torero sin
saber torear. Hábleme con su
genio gallego, complejo y febril.

Cuénteme cómo es una mazurca
para dos muertos y cómo es un viaje
a la Alcarria. ¿Cómo fue lo de la
colmena? ¿Y lo de Pascual Duarte?

Transmítame su espíritu de trotamundos
y su impronta barroca, tremendista y picaresca.
¿Cómo estará la vieja catira? ¿ Y el café
de artistas? ¿Habrá o no habrá gresca?

¿Y cómo está nuestro ruedo ibérico,
que hasta nuestra América se desarrolla?
¡Ojalá siempre tengamos toros y toreros
como retrato de una vida y una obra!

Antonio Moreno Ruiz

CANTO TAURINO PARA FEDERICO GARCÍA LORCA

CANTO TAURINO PARA FEDERICO GARCÍA LORCA

¡Federico! Poeta del Romancero Gitano y de la

Vega de Zujaira, dramaturgo del piano,

los jaleos y la Casa de Bernarda Alba,

artista de integral crisol hispano.

Dime cómo podría ser yo poeta en Nueva York,

tarareando sones de negros de Cuba,

mientras las Andalucías van soñando

al galope de caballos amanecidos de espuma.

Poeta de la Alhambra y la calle Elvira,

dime cómo he de juntar la primavera

con las estrellas que los toros bravos,

van persiguiendo en las dehesas.

Dime cómo han de cantar las espuelas

en la luna negra de los bandoleros,

dime cómo el miedo puede ser vencido

por el misterioso coraje de los toreros.

Enséñame a componer elegías,

inspirándome en la fiesta más culta del mundo.

¡La fiesta! ¡Nuestra fiesta! La tauromaquia,

símbolo antiguo, altivo y fecundo.

Dime cómo se ha de desafiar a la muerte

con la liturgia de la hora señalada,

dime cómo conocer nuestra América,

para sentir mejor nuestra España.

¡Federico! Inspírame para defender la lidia

y el impresionante universo que atesora.

Tú, escritor nunca callado, siempre deslumbrarás

a través del legado de tu inmortal obra.

Antonio Moreno Ruiz

MENSAGEM DE ADOPCÃO

MENSAGEM DE ADOPCÃO 

Olhando o Guadiana eu já 
vejo como é que ele desagua
no Atlântico. Meu Deus! Adorável 
beleza num só momento. Calma!
A história faz-se com Deus; cuja divina
mão coloca sobre a portuguesa alma;

a alma dos marinheiros que, com templária
cruz, capinaram a grandeza da água. 
Duas cruzes: O sangue vermelho e a brancura
da inocência. Duas cruzes, mas na verdade,
fazem-se uma: Uma cruz portuguesa; cruz
para a esfera armilar; cruz para a majestade
do Espírito Santo espalhado pelo mundo; o
mundo que foi descoberto na sua imensidade 
graças à valente perícia daqueles filhos do ocidente
ibérico que se lançaram românticos à realidade. 

Portugal é em si mesmo um mundo. É a canção
triste dum povo alegre; o jasmim de uma infância reaparecida;
a lembrança que nunca se cansa de inspirar
na alma que está sempre a ser batida...
O sentimento da realidade, a luz da escuridão;
Portugal: A tua identidade é o esplendor da minha vida. 
Adopta-me como filho. Não me deixes nunca. Eu nunca
te deixarei. Portugal! Tu és a saudade minha!

Antonio Moreno Ruiz

TRÍPTICO DE LA MUERTE

MORS TRIUMPHALIS

Tañe la muerte costillera el cuerno,
Sus pellejos dedos blanden guadaña,
Y el sudario, envuelto en la telaraña,
Con la carne putrescente es el terno.

Cunde la arena, escurriendo al averno
Las horas cinéreas que el vivo araña.
Disfraz es todo, mas mortaja no engaña:
Conque te vestirán para traje eviterno.

A la hora que le llegó se extrañaba:
"Bella fui, por mí bebían los vientos,
Y al verme soy todo vermes... soñaba".

"En áureas bandejas, festines opulentos"
-Añoraba el rico que a chorros se bañaba
En su ataúd con sus fluidos purulentos.

MORS CERTA, VITA INCERTA

Fruto podrido, en aquella enhoramala,
Cuando demagoga la sierpe tentadora,
Zalamera, sedujo a quien a Dios adora,
Eres: muerte inmunda envuelta en gala.

Con mil aguijones la polizona iguala
Al rico y al pobre; siempre matadora

Divide y quita; del silencio dadora
Enmudece al que execra como alaba.

Primogénita del padre de la mentira,
Al favor del ángel enemigo y perverso
La muerte encoje y la vida nos tira.

De sus estragos, amigo, los ojos retira,
Que, siendo prole de aquel suelto verso,
Nos aterra y daña cual hija de Mentira. 

CHRISTUS REGNAT, CHRISTUS VINCIT, CHRISTUS IMPERAT

Crujen ya como tablas sus costillas,
Las quijadas trae ahora desencajadas,
Rumia su derrota, la que a horcajadas
Cabalgó sobre las humanas rodillas.

Aquella que las vidas hacía astillas
Y al humano género daba tantas tajadas
  Ya mohína quedó y derrotada; y, ajadas,
Sus mortales tablas son rotas tablillas.

¿Dónde tu aguijón, mortal avispa, ahora?
¿Qué se hizo de la ponzoña que eyaculas
Para separarnos, afanosa hostigadora?

De Dios encontramos la mano vengadora:
Y a su triunfo, vencida, yerma ya reculas,
Ante Cristo mismo en la Cruz triunfadora. 

Manuel Fernández Espinosa

Tosiria, 1 de noviembre de 2016.

O CAFEZINHO DA SAUDADE

O CAFEZINHO DA SAUDADE

O aroma e o sabor dum
gostoso café brasileiro,
de repente, me deslocou,
num dia marinheiro,
achando-se, assim, Portugal,
na minha alma de nevoeiro.

Eu cheirava e gostava
daquele líquido, preto e lindo,
enquanto a saudade começava a bater,
e meu rosto, não sei se chorando ou rindo,
mudou, acreditando na sensação
de ficar um sonho atingindo.

Um sonho de português nome,
um sonho de portuguesa certeza,
um sonho de lusa formosura...
Nossa Senhora! Como a beleza
daquele café gostoso me levou
à minha sonhadora natureza!

Como o café pode inspirar tanto!
Ai, aquele cafezinho da saudade...
Quando mais novo, cruzava a fronteira,
e sentia esse sabor de verdade,
às vezes do Brasil, às vezes da Angola...
Tendo a certeza da portuguesa realidade!

Mas hoje já é tudo igual,
e penso que cada vez pior!
Por isso, com o café de meus amigos
brasileiros sinto aquela flor,
que foi levada pelo vento do tempo,
ficando na verdade, uma grande dor.

Antonio Moreno Ruiz