De la cumbre en que te encaramaron,
aldea de tierra nuestra y labrada piedra,
no quedaron los vecinos que te amaron.
Las techumbres cayeron sin testigos,
el polvo muerde el olvido arruinado
y la broza mella los cantones amigos.
Lienzos de ripios que se desligan,
rancia argamasa, retortero de cantos,
silencio eres, que rumores no mitigan.
En todas tus partes te duele el vacío,
y hecha una cabra negra de espanto
recibes Esfinge a tu visitante fugaz y pío.
Recelas que contemplen tu escombro
por pudor de zagala descompuesta,
pero eres y serás, mientras te nombro,
Los Goldines, a la orilla de una cuesta.
Aitzindari
