TRÍPTICO DE LA MUERTE

MORS TRIUMPHALIS

Tañe la muerte costillera el cuerno,
Sus pellejos dedos blanden guadaña,
Y el sudario, envuelto en la telaraña,
Con la carne putrescente es el terno.

Cunde la arena, escurriendo al averno
Las horas cinéreas que el vivo araña.
Disfraz es todo, mas mortaja no engaña:
Conque te vestirán para traje eviterno.

A la hora que le llegó se extrañaba:
"Bella fui, por mí bebían los vientos,
Y al verme soy todo vermes... soñaba".

"En áureas bandejas, festines opulentos"
-Añoraba el rico que a chorros se bañaba
En su ataúd con sus fluidos purulentos.

MORS CERTA, VITA INCERTA

Fruto podrido, en aquella enhoramala,
Cuando demagoga la sierpe tentadora,
Zalamera, sedujo a quien a Dios adora,
Eres: muerte inmunda envuelta en gala.

Con mil aguijones la polizona iguala
Al rico y al pobre; siempre matadora

Divide y quita; del silencio dadora
Enmudece al que execra como alaba.

Primogénita del padre de la mentira,
Al favor del ángel enemigo y perverso
La muerte encoje y la vida nos tira.

De sus estragos, amigo, los ojos retira,
Que, siendo prole de aquel suelto verso,
Nos aterra y daña cual hija de Mentira. 

CHRISTUS REGNAT, CHRISTUS VINCIT, CHRISTUS IMPERAT

Crujen ya como tablas sus costillas,
Las quijadas trae ahora desencajadas,
Rumia su derrota, la que a horcajadas
Cabalgó sobre las humanas rodillas.

Aquella que las vidas hacía astillas
Y al humano género daba tantas tajadas
  Ya mohína quedó y derrotada; y, ajadas,
Sus mortales tablas son rotas tablillas.

¿Dónde tu aguijón, mortal avispa, ahora?
¿Qué se hizo de la ponzoña que eyaculas
Para separarnos, afanosa hostigadora?

De Dios encontramos la mano vengadora:
Y a su triunfo, vencida, yerma ya reculas,
Ante Cristo mismo en la Cruz triunfadora. 

Manuel Fernández Espinosa

Tosiria, 1 de noviembre de 2016.